Quelle: WELT
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An einem kalten Freitagabend liege ich fünf Stunden lang auf dem Dach meines Wohnblocks und sehne mich nach dem Tod. Werde ich den Suizid im Sturz bereuen? Was denken die Leute, die zu mir nach oben schauen? Allein der Sterbende weiß, woran er wirklich leidet.